C’est comme un petit feu qui grandit en moi, au cœur du ventre, dans le creux de l’estomac, je l’identifie comme l’envie de gâchis. C’est de plus en plus rare, mais ça fait toujours monter les larmes. Il y a une volonté de faire mal à ceux que j’aime et qui m’aiment, pas tous, certains. Peut-être tous. Je ne sais plus. Je ne suis pas lucide, pas forcément lucide. Je vois la scène, j’imagine les scènes. La possibilité du drame.
La nuit, elle s’ouvre. Elle marche, oublie, se laisse passer sur le corps. Et puis, ça reflue : le souvenir, le gluant qui gicle et colle au cerveau. Mauvaise passe raconte une héroïne à la dérive, une femme qui perd pied devant la violence des hommes et l’indifférence des villes ; mais aussi l’espoir qui revient, éblouissant, comme le soleil du Nord.